那是一个寻常的午后，阳光透过半掩的竹帘，在书案上投下斑驳的光影。我正翻阅着一本泛黄的《黄真伊诗集》，那些流传了数百年的诗句，像从遥远时光里淌来的溪水，带着清冽的凉意，轻轻漫过心头。
“青山里碧溪水，莫夸易移去。”我轻声念着，指尖划过那些端正的汉字。忽然，一阵风穿堂而过，卷起书页哗啦作响。我下意识地抬头，就在那一瞬间，目光撞上了窗口——一个身着素白衣裙的女子，正静静站在那里。
她梳着高髻，眉眼如画，唇角噙着一丝若有若无的笑意。我愣在原地，心跳漏了一拍，因为那张脸，我在镜中见过无数次——那是我的脸，却又分明不是。
“你来赴约了。”她开口，声音清越如琴。
我这才想起，方才读诗时，心中曾默念过一句：“若能见你一面，该多好。”原来，最深的思念，真的能穿越时空，让两个孤独的灵魂在某个交汇点重逢。
我站起身，有些手足无措。她轻笑一声，缓步走进室内，烛火在她脸上跃动，明暗交替间，我看到她眼底有一种超越年龄的沧桑与通透。
“你在怕什么？”她问我，“怕我不是真的？还是怕我是真的？”
我摇头，又点头。她搬来一张椅子，坐在我对面，姿态从容，仿佛早已习惯这样的重逢。她告诉我，她的一生，都在寻找一个能真正读懂她的人。那些诗、那些歌、那些隐藏在嬉笑怒骂背后的孤寂与骄傲，直到百年之后，才有人愿意静下心来，细细品味。
“我见过太多人，把我的故事当作茶余饭后的谈资，把我的人生简化为一段风流韵事。”她苦笑，“唯有你，是在认真地读我的诗。我来看看你。”
我们聊了很久。她讲起年少时初学写诗，讲起松都的山水，讲起那些被岁月掩埋的往事。她的声音不急不缓，像是在讲述一个与自己无关的故事。而我，则静静地听着，偶尔追问一两句，她就笑，说：“你果然懂我。”
临别时，她起身，走到窗前，回头看了我一眼：“记住，黄真伊不必是任何人的附庸。她可以倾国倾城，也可以孤身一人。她可以写诗，也可以沉默。她可以爱，也可以不爱。她只属于她自己。”
她说完，便消散在暮色里，像从未出现过一样。
我站在原地，许久没有动。再看桌上那本诗集，风已停，书页静静地合着。我伸手翻开，第一页上，赫然多了一行字，墨迹未干——“世间所有的相遇，都是久别重逢。”
我笑了，眼眶却有些发热。原来，与黄真伊的相遇，就是与另一个自己相遇。那个在俗世中努力保持清醒、不愿随波逐流的自己，那个在喧嚣中依然渴望安放灵魂的自己，那个始终相信，诗歌可以穿越时空，连接两个孤独灵魂的自己。
窗外，暮色已深，星河渐起。我知道，这场相遇并非偶然。它是一场关于理解、关于和解、关于自我确认的仪式。在时空的缝隙里，我与另一个自己重逢，然后，各自带着那份力量，回到各自的轨道，继续前行。
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